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林清辞愣了一下。
沈疏夜把他揽进怀里,下巴搁在他头顶上。
“傻子。”
他说。
林清辞靠在他肩上,看着天上的星星。
“嗯。”
“以后,每年今天,都来这儿看星星。”
“好。”
“看一辈子。”
“好。”
风吹过来,凉凉的,带着山里的草木味。
星星在天上眨眼睛,一颗,两颗,三颗,数不清。
狂欢持续了三天三夜。
三天里,街上全是人,白天黑夜都有人。
放鞭炮的,敲锣打鼓的,喝酒的,跳舞的,唱歌的,哭的,笑的,抱在一起的。
累了就坐在地上歇会儿,歇够了接着闹。
三天后,街上渐渐平静下来。
鞭炮纸扫走了,锣鼓收起来了,酒瓶子捡走了。
人们开始清理废墟,收拾残局,准备重建家园。
有人在修房子,爬上爬下,把塌了的墙重新垒起来。
有人在晒衣服,哼着歌,把洗好的衣服晾在竹竿上。
有人在巷子里追来追去,是孩子们,笑声清脆,像一群小鸟。
沈疏夜和林清辞走在街上,看着这一切。
老头正站在梯子上,往墙上抹泥。
他抹得很认真,一下一下的,抹得平平整整。
女人正哼着歌,把一件洗得发白的褂子晾在竹竿上。
那褂子上补了好几个补丁,但洗得干干净净的,在太阳下晒着,暖洋洋的。
孩子们正在巷子里追着玩。
跑在最前头的那个,瘦瘦的,跑得飞快,后头的追不上,急得直叫。
他们的笑声,脆脆的,嫩嫩的,像刚出土的笋。
林清辞忽然停下来。
看着看着袅袅升起的炊烟。
“你看,这就是家。”
沈疏夜站在他旁边。
“对。”
他说,“这就是家。”
两人站在巷子里,阳光照在他们身上,暖暖的。
站了很久,林清辞忽然拉起他的手。
“走吧,”
他说,“回家。”
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