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麻雀清了清嗓子,学着沈疏夜那副懒洋洋的腔调:“‘告诉那小傻子,早上冷,多穿点。
’”
说完,它一缩脖子,扑棱棱飞走了。
林清辞坐在床上,半天没动。
小傻子。
多穿点。
他低头看了看自己身上——棉袄穿着,裤子穿着,没什么不对的。
可心里头,有什么东西热乎乎的,像揣了个小火炉。
他掀开被子,穿好衣服,推门出去。
院子里,沈疏夜正蹲在灶台边烧水。
他裹着旧军大衣,缩着脖子,眯着眼,嘴里叼着烟。
听见动静,他转过头来,看了林清辞一眼。
那一眼很快,快得像没看一样。
但林清辞看见了——那眼神在他身上停了停,从上到下,又从下到上,最后落在他脸上。
然后沈疏夜笑了。
在晨光里漾开,像水波纹一样。
“起了?”
他说,“过来烤烤火,水快开了。”
林清辞走过去,在他旁边蹲下。
两人就那么蹲着,看着灶膛里的火苗一跳一跳的。
谁也没说话。
但林清辞觉得,这沉默,比说话还舒服。
第三天傍晚,意外发生了。
林清辞正在屋里看地图,煤油灯搁在桌角,火苗跳着,照得那张纸一会儿亮一会儿暗。
他低着头,手指在地图上划拉,顺着老岭那道山脊往下捋,捋到那片烧焦的区域,停住,轻轻点了点。
外头忽然有人喊起来,声音又尖又急,像被人掐住了脖子:
“老岭那边有火光!”
林清辞扔下地图就往外冲。
他跑出屋子,站在院子里,往西边看。
天已经黑透了,黑得像锅底,可那锅底上裂了一道口子,红通通的,一闪一闪。
老岭的方向,山脊线上,隐约有红光跳动——不是大火那种铺天盖地的红,是小片的、集中的红,像是在点篝火。
“集合!”
他喊了一嗓子,声音在寂静的夜里炸开,惊起了屋檐下几只打盹的麻雀,扑棱棱飞进黑暗里。
队员们从各个屋里冲出来,有的棉袄还没扣好,敞着怀,有的边跑边往头上戴帽子,有的手里还攥着半个啃了一半的窝头。
他们冲进自己屋,抓起装备就往外跑——枪,弹药,手电筒,绳子,急救包,往身上挂,往兜里塞,手忙脚乱,但没人说话。
爬犁来不及套马了,那玩意儿套起来费劲,等套好了,黄花菜都凉了。
只能步行进山。
林清辞点了四个人——老张,小李,大刘,还有——他顿了顿,目光扫过站在旁边的人影。
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