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林书玉在流血（第1页）

林书玉前臂上的伤，本该更早被发现。

残忍之处正在于此。

并不是因为林书玉受了伤——受伤早已成了每一次越过边境时，向那些愚蠢到仍要继续往返的人索取的代价。

甚至也不是因为他忽视了它。

林书玉早已习惯把自己的身体当作任何地方最不紧要的东西，而所有爱他的人——无论他们是否有资格这样命名——都已经开始为这个习惯付出代价，只是他们谁也还不知道，该如何活着承受下去。

不，真正残忍的地方更简单。

他在众目睽睽之下流着血，却直到整座山都已索取得太多，才终于有人发现。

黎明苍白而冷酷地爬上山脊，将冰冷的光拖过战后的残局，像真相一样毫无体面可言。

岩檐下弥漫着血腥、湿石、焦布，还有太多身体在过于狭窄的地方艰难求生时那层薄而锋利的铁锈气。

夜里的雨已经停了，可山仍在哭，沿着岩壁淌下一缕缕银色的水线。

下方的峡谷安静了下来，带着战场在惨叫停息之后独有的那种丑陋寂静。

伤者在力竭之处沉沉睡去。

死者还在等着而这一切中央，林书玉终于晃了一下。

那只是个很小的动作，几乎看不出来。

一口呼吸出了差错。

一个极细微的重心偏移。

那是人们总会错过的那种虚弱——当他们早已习惯某个人无声无息扛起太多的时候。

沈昭衍看见了。

因为他的手还握着林书玉的手腕。

他感觉到那阵颤抖骤然加剧，感觉到那里的脉搏——太快，太细，已经开始发飘。

“林书玉。”

林书玉试图抽回手。

“我没事。”

这谎话蠢得让沈昭衍几乎想笑。

可他只是收紧了手指。

“你在流血。”

林书玉吐出一口气，累得连声音里都带了几分不耐。

“是啊。

战争里这种事常有。”

“林书玉。”

沈昭衍声音里的什么东西，终于让他抬起了头。

他脸上的血色是慢慢褪去的，缓慢到没有人来得及觉得那是危险，直到几乎一点不剩。

他看起来与其说是苍白，不如说是被掏空了，仿佛这一夜只是取走了它所需要的东西，只留下他这副躯壳靠习惯站着。

他脸上毫无血色。

尽管天寒，额角却全是冷汗，睫毛湿漉漉地贴在过分苍白的皮肤上。