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茶舍的灯光是暖黄色的。
不是那种刺眼的亮,是纸灯笼笼着一层薄绢透出来的光,将整间茶室染成旧画里才有的颜色。
木格窗棂外,老槐树的影子在风里慢慢移动,像一只看不见的手,在青砖地面上反复描摹同一幅画。
花清月坐在这幅画里。
从季寒声离开到现在,已经过去了一刻钟。
茶凉了,檀香燃尽了,院子里的光从暖金变成了橘红,她还没有走。
不是不想走。
是走不了。
腿是软的,心是乱的,脑子里全是刚才那个女人说“跟我”
时的眼神。
不是命令,不是请求,是一种让人想把“不愿意”
三个字永远吞回去的笃定。
她端起那杯凉透的铁观音,又喝了一口。
涩味在舌尖化开,苦的,没有回甘。
“混蛋。”
花清月放下杯子,盯着杯底残留的茶叶,小声骂了一句。
骂的是季寒声,也是自己。
季寒声凭什么这么笃定她会去?她凭什么真的想去?
她把帆布挎包甩到肩上,起身,拉开茶室的门。
院子里空无一人,只有老槐树的叶子还在落。
她穿过院子,推开木门,走进胡同。
秋天傍晚的风从胡同口灌进来,吹得她长发乱飞,木兰香从衣领间飘散,被风卷走。
她走了几步,停下来。
掏出手机,打开和季寒声的短信对话框。
屏幕上是那两行字——季寒声发来的“花清月。
明天下午三点,西城区杨梅竹斜街‘聆风茶舍’。”
和她自己回的那句“几点”
。
没有多余的话。
没有“好的”
,没有“再见”
,没有“今天谢谢你”
。
花清月盯着屏幕看了几秒,然后打了一行字:“明天几点?”
发出去的那一刻,她恨不得把手机扔进垃圾桶。
说了不去,说了不稀罕,手指却比嘴诚实一万倍。
对面没有立刻回复。
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