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严胜永远是最好的继国往事篇（第8页）

“我一直戴着。”

他的声音从喉咙深处挤出来，沙哑得像是被砂纸磨过的，每一个字都带着一种压抑了几百年的、终于找到了出口的、近乎哽咽的质感，“从那个清晨开始，到那个月夜结束。

每一天，每一夜，每一场战斗，每一次闭上眼睛。”

“我以为我不戴了，就可以忘了。

但我没有。

我从来没有。

它们在无限城的最深处，在我的心里，在我的骨头里，在我的灵魂里。

我闭上眼睛就能看见它们——银色的，弯弯的，两端微微上翘，月光石在黑暗中发着淡蓝色的光。

它们一直在那里，等我。

等了几百年。”

严胜的声音碎在了最后几个音节里。

他将那对月亮举到眼前，琥珀色的眼睛透过薄薄的水光看着它们，看着那些他无比熟悉的弧度、光泽、重量。

然后低下头，将耳饰缓缓地、一只一只地，戴上了耳垂。

银色的月牙贴在他的耳垂上，月光石在他耳畔泛着淡蓝色的光，和他琥珀色的眼睛配在一起，好看极了，和几百年前那个清晨，他第一次戴上它们时，一模一样。

严胜抬起头看着你，琥珀色的眼睛里有泪，有光，有几百年的时光沉淀下来的、厚重的、沉甸甸的、却在这一刻变得轻如鸿毛的东西。

他笑了一下，不是那种微不可察的弧度，而是一种真正的、发自内心的、嘴角上扬到眼角的、温暖的、让人看了也会忍不住想要跟着笑的笑。

“老师。”

他叫了你一声，声音不再沙哑，不再破碎，不再像是一个几百年的鬼在试图模仿人说话。

而是清晰的，平稳的，带着一种“我终于可以这样叫你了”

的释然与轻松。

“黑眼圈，还在吗？”

你愣了一下，然后笑了。

你伸出手，在他额头上轻轻弹了一下，和几百年前一模一样的手势，一模一样的力道，一模一样的温度。

“小孩子说话还是这么直白。”

严胜被你弹得微微偏了一下头，那对月亮在他耳垂上轻轻晃动，月光石在灰紫色的天光中划出两道淡蓝色的、细小的、转瞬即逝的弧线。

他低下头，看着你的眼睛，看着你眼底那两道浅得几乎看不见的、不知道是几百年前留下来的还是最近才新添的青色阴影，他忽然想起了那个通宵做耳饰的夜晚——你盘腿坐在地板上，无惨坐在你身边，油灯的火苗在夜风中轻轻摇曳，你们两个一句话都没有说，叮叮当当的声音在安静的夜里格外清脆，月亮从窗外照进来，落在你们的肩上，像是给你们披上了一层银白色的、薄薄的纱。

你们在做一对月亮。

给你们的学生，给你们的孩子，给那个在廊下眼巴巴地看着母亲给弟弟戴耳饰、什么都没有、一言不发转身回道场继续练剑的孩子。

告诉他，你有人在乎。

你不是一个人。

严胜伸出手，轻轻地、小心地、像是对待什么易碎的、珍贵的、再也经不起任何伤害的东西，握住了你的手。

那温度从他的掌心渡到你的掌心，像是几百年前那个清晨，你在他额头上弹的那一下，像是几百年前那个夜晚，你在油灯下一锤一锤地敲打银片时的叮当声，像是几百年前那个午后，你在廊下看着他，他站在廊下，你们之间隔着一整个春天的樱花，你们谁都没有说话，但你们都知道——

他不是一个人。

从来不是。

黄泉国的天空还是那种介于暮色与黎明之间的、暧昧不明的灰紫色，彼岸花海在风中摇曳，阎罗殿的钟声在远处回荡。

严胜站在廊下，耳垂上的那对月亮在灰紫色的天光中泛着淡蓝色的、柔和的光，像是两颗永远不会坠落的星。

他转过头，看向远方——那是无限城的方向，是他藏了几百年耳饰的地方，是他把自己藏了几百年的地方。

他不再需要那个匣子了，也不再需要那些锁了。

因为那个人已经找到了他，把耳饰亲手放回了他的掌心里，对他说——“严胜，这个给你。”

和几百年前一模一样。