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桂花糖藕不甜了（第6页）

顾雨落走了，座位空了，薄荷味淡了。

妈妈说要带我去深圳，但我不想走。

爸爸……没有爸爸。

这个家，空了，冷了，只剩下我一个人，

站在这里，

看着那块不甜了的糖藕，

闻着那本越来越淡的笔记本，

等着一个未知的、但也许更糟的未来。

原来，

长大就是，

眼睁睁看着那些甜的东西，

一点点变冷，变硬，变得不甜。

眼睁睁看着那些重要的人，

一个个生病，离开，消失不见。

眼睁睁看着那些“永远”

的约定，

一个个破碎，坍塌，变成废墟。

然后，

一个人，

站在废墟里，

嘴里是冷掉的糖藕，

心里是空掉的座位，

手里是淡掉的薄荷味，

等着，

等着雨停，

等着天晴，

等着那个再也回不来的春天，

和那个再也暖不起来的角落。

写完后，她合上笔记本，抱在怀里。

封面的深绿色在晨光里泛着柔和的光，像一片安静的、深沉的森林，但森林深处，已经没有光了，只有无尽的、湿漉漉的黑暗。

窗外，天完全亮了。

阳光很薄，很苍白，没有温度。

而那块糖藕，还放在灶台上，冷了，硬了，不甜了。

像这个早晨，像这个家，像她心里那个角落，再也，暖不起来了。