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他穿过厅堂,走过那条短短的走廊,推开厨房的门。
母亲正站在灶台前,手里拿着锅铲,在一口大铁锅里翻着什么。
她还是老样子,粗壮的中年妇女,头发用一块碎花布包着,围裙上沾满了油渍和面粉。
她的动作还是那么利落,锅铲在锅里上下翻飞,时不时往锅里加一点这个、加一点那个,从不需要尝,就知道味道对不对。
父亲正在刷盆子刷碗,他的头发白了不少,从两鬓一直白到头顶,像落了一层薄薄的雪,但他的眼睛还是那样,温和的、笑眯眯的。
芬儿蹲在墙角,面前摊着一张纸,手里握着一支笔,正一笔一画地写着什么。
她的头发比红毛走时长了不少,扎成两条小辫子垂在耳后,辫梢系着两朵粉色的绢花,一晃一晃的。
红毛站在厨房门口,没有说话。
母亲先注意到了他。
她手里的锅铲停了一下,然后慢慢地转过头,看向门口。
锅铲从她手里滑落,掉在地上,发出“哐当”
一声,她颤抖着说:“你……”
芬儿抬起头,看到红毛,手里的毛笔掉在了纸上,在纸上洇开一团黑乎乎的墨渍。
父亲听到动静回头,怔愣住,差点摔了碗。
三个人,六只眼睛,直直地盯着门口那个穿着皱巴巴的旧衣服、头发乱糟糟的、晒黑了不少的、嘴角挂着一丝疲惫但满足的笑意的年轻人。
“我回来了。”
红毛说。
母亲没说话,她走到红毛面前,抬起手,摸了摸他的脸,确认这是否是幻觉。
“你真的回来了?”
母亲的声音沙哑得几乎听不清。
“真的。”
红毛说。
红毛被母亲抱着,感觉自己又变成了那个小小的、需要被保护的、什么都不用想的孩子。
他的鼻子酸得厉害,眼眶也热了,但他忍住了,没有哭。
芬儿跑过来,抱住了他的腿。
她的脸埋在他的膝盖上,辫梢的粉色绢花蹭着他的裤腿,一颤一颤的。
父亲仍怔愣站着,看着他们,嘴角在笑,眼泪却在往下掉。
锅里的红烧肉还在咕嘟咕嘟地冒着泡,香气越来越浓,充满了整个厨房,充满了整个家。
红毛闭上眼睛,深深地吸了一口气,是家的味道。
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