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姚华站在马路对面,看了很久,直到学生散尽,门口冷清下来,像个卸了妆的戏台。
他好像又看见母亲那辆装满书的三轮车,看见她被穿制服的人挥手驱赶时,那慌张又熟练地一拐,钻进旁边的小巷,看见她低着头,在昏黄的灯下,数那些皱巴巴的毛票,蘸一下唾沫,数一张。
那些景象清楚得很,可又像隔着一层毛玻璃,冰凉的,摸不着了,一碰就怕碎。
再往前走,是他念过的小学。
盐坨村小学居然还在,可模样全改了。
低矮的平房没了,换成一栋贴粉瓷砖的三层楼,像个突然擦了胭脂的老太太。
操场上铺了红的塑胶跑道,围墙刷得瓦蓝,画着卡通人,朝气蓬勃得有点刻意。
只剩下那棵老槐树,还在老地方,好像更粗了,也更沉默了。
姚华隔着铁栏杆望进去,几个孩子在操场上追着跑,尖笑声扎着耳朵。
他想起自己那个破败的校园,一个歪脖篮球架,一跑就扬起黄土的操场,还有那个总鼓着腮帮子、像只青蛙的音乐老师。
时间在这儿做了笔买卖,用这光鲜亮丽的新皮,换走了他那儿所有灰头土脸的念想。
公平不公平,没人说得清。
他就这么走着,看着。
路过父亲曾干过两天活儿的电影院旧址,现在是家连锁火锅店,红彤彤的招牌,热气腾腾的假象。
路过母亲带他去换房本的房管站,如今挂着房产中介的牌子,玻璃门上贴满红色的房价数字,像一道道符咒。
路过他第一次领工资后,请母亲下馆子的小饭馆,早变成二十四小时便利店,白亮的灯光冷清清地照着空了一半的货架,像个守夜人。
城在变,又像没变。
路宽了,楼高了,招牌换了一茬又一茬,眼花缭乱。
可那股子底层的、为一口吃食喘气挣扎的味道,好像还盘在些角落里,只是换了身衣裳,学会了新的台词。
天光暗下来了,路边的灯,一盏接一盏地亮起,不情愿似的。
姚华觉得脚底板发烫,像踩着两片烙铁;小腿肚子硬得像两块石头,硌着筋;汗把内衣溻透了,贴在背上,凉一阵,又痒一阵,像有许多小虫子在爬。
可他没停。
好像一停下,撑着走完这条路的那个什么东西,那个说不清道不明的东西,就散了,就再也攒不起来了。
黄昏爬上肩膀的时候,他看见了北郊区那限价房小区的大门。
那几栋六层的板楼,在暮色里显出敦实的轮廓,像几个蹲着休息的巨人。
他几乎是一寸一寸挪到门口的,身子靠在冰凉的门禁杆上,大口喘气,肺叶子像个破风箱。
他从裤袋里掏出手机,屏幕的光刺了一下眼,他点开那个计步软件。
今日步数:41732。
他盯着那数字,看了好几秒。
四万多步,是多远?他没概念。
只觉得这数字大得有点荒唐,又沉得有点呛人,像是一笔突然算不清的账。
喘匀了气,他刷卡,“嘀”
一声,进了小区,走进电梯。
不锈钢的电梯门像面没磨光的镜子,照出他现在的样:头发被汗粘成一绺一绺,灰的白的花着,像秋后的野草;脸涨红着,嘴张着喘气,像个离了水的鱼;T恤领口湿了一圈,整个人像刚从一场漫长的、无人知晓的跋涉里逃出来,丢盔弃甲。
他忽然想起了父亲。
父亲走了一辈子,走到头发掉光,走到酒瓶见底,走到悄没声地倒在老屋冰冷的水泥地上。
他以前不懂,觉得那是倔,是怪,是没能耐,是跟时代赌气。
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