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司华年站在灶台边上,手搭在台沿上。
台沿是木头的,旧了,被水泡得发胀,表面毛毛糙糙的。
他的指尖在上面蹭了一下,蹭下来一小片木屑。
“你上次说,”
他开口,“你做了个梦。”
阿九正在拿碗的手停了一下。
很短,短得几乎看不出来。
他把碗拿起来,放在灶台上。
“嗯。”
“梦见什么?”
阿九没回答。
他把锅盖揭开,蒸汽涌出来,把他的脸糊住了。
他拿长筷子把面捞起来,放进碗里。
面是白的,在碗里堆着,冒着热气。
他把汤浇上去,汤是清的,从面上浇下去,渗到底下,把葱花和虾皮冲起来,在碗里转了一圈。
“葱花。”
他说,把葱花撒上去。
然后是虾皮。
然后是几滴香油。
他把碗端起来,转了一圈,看了看,又加了一点葱花。
然后他转过身,把碗放在司华年面前。
“您尝尝。”
司华年低头看着那碗面。
面码得整整齐齐,葱花绿绿的,虾皮黄黄的,香油浮在汤面上,亮晶晶的。
热气升起来,扑在他脸上,温温的,带着葱花的香味。
他拿起筷子,挑了一筷面,吹了吹,吃了。
面是滑的,软的,带着淡淡的咸味。
汤是清的,但味道很足,不知道放了什么。
他嚼了几口,咽下去。
“怎么样?”
阿九问。
司华年没回答。
他又挑了一筷,吃了。
然后第三筷。
第四筷。
他吃得不快,一口一口的,每一口都嚼很久。
阿九站在旁边看着他吃。
他的手在围裙上擦了一下,又擦了一下。
他的嘴角弯着,弯成一道浅浅的弧度,但那道弧度底下有什么东西在动。
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